senza titolo

la mia mano
sicura
frantuma ogni minima resistenza alla barbarie,
la santa legge del Legno,
la timida segreta geometria delle foglie.
non sbocciano i nostri peli
sborrare su un prato non farà spuntare nemmeno un germoglio che abbia le nostre fattezze
la frenesia e l'altruismo sono maschere efficaci
che qualche dio pensionato prima di morire ci ha donato
perché dimenticassimo
di essere nati solo per diventare fango.